Kitą dieną prie šiaurinio posūkio atėjo jau nebesiginčyti.
Ginčai mieste greitai pasensta, kai už jų stovi vežimai, duona, žmonės ir diena, kuri vis tiek reikalauja tęsinio. Vakar dar buvo galima kalbėti apie leistiną kampą, matą, išorinį kraštą, svorį, ašį ir atsargumą. Šįryt kelias gyveno jau ne kaip klausimas, o kaip užduotis: arba jie jį išlaikys, arba miestas už jo „protingumą“ pradės mokėti brangiau, nei yra pasirengęs pripažinti.
Rytas buvo sausas, šviesus ir pernelyg aiškus blogoms nuojautoms.
Siena stovėjo ramiai. Sutvirtintas kraštas atrodė tvirtesnis nei vakar. Medinė atrama, kurią vakar kalė beveik iš užsispyrimo, dabar buvo nusėdusi giliau. Net žymės mūre neatrodė grėsmingos – tik įbrėžimai, kokių mieste tūkstančiai. Pasaulis moka padaryti pavojų pakenčiamą akiai, jei žmogus labai nori nugyventi dar vieną dieną be didelio pripažinimo.
Šį žmogų Keliauninkas pastebėjo beveik iš karto.
Jis tupėjo prie išorinio pylimo krašto ir tylėdamas tyrinėjo posūkį, tarsi ieškotų jame ne tik silpnos vietos, bet ir jau prasidėjusio prisipažinimo. Prie jo kojų gulėjo svambalas, virvė, trumpa lentelė su anglimi pažymėtomis žymomis, geležinis kablys ir drėgno molio gabalas. Kartais jis prispausdavo delną prie žemės, kartais primerkdavo akis ties mūro siūle, paskui vėl nuleisdavo žvilgsnį žemyn – lyg kalbėtų ne su žmonėmis, o su pačia medžiaga.
Šalia, prilaikydamas tuščią vežimą, stovėjo vežikas. Pastebėjęs Keliauninko žvilgsnį, jis tyliai tarstelėjo:
– Atvarė Karo inžinierių. Matyt, rimta.
Keliauninkas nieko neatsakė. Ir be žodžių buvo aišku: tokie žmonės neatsiranda dėl tuščio atsargumo. Juos kviečia tada, kai konstrukcija nustoja būti tik pasaulio dalimi ir ima reikalauti, kad būtų vertinama pagal savo pačios tiesą.
Karo inžinierius pakilo.
Ne greitai. Tačiau pačiame judesyje jau buvo daugiau svorio nei ne viename įsakyme. Amžius jame jautėsi ne senatve, o daugybe kompromisų, išgyventų prie sienų, tarpatramių, bokštų ir perėjimų, kurie laikėsi ilgiau, nei turėjo, tik todėl, kad kažkas vis versdavo juos laikytis dar truputį. Jo veidas buvo sausas, patamsintas vėjo ir laiko. Žvilgsnis – ramus, bet neraminantis.
Jis perėjo palei išorinį kraštą, nuleido svambalą dviejose vietose, dar kartą patikrino atramos nusėdimą, nagu pakrapštė šviežiai supiltą žemę ir tik tada tarė sargybiniui:
– Lengvi vežimai – po vieną. Pilno krovinio čia kol kas neleisti.
Sargybinis, jaunas, dar su ta tarnybine laikysena, kuri ilgiau atrodo jėga, nei iš tiesų ja būna, beveik iš karto paklausė:
– Kol kas – iki vakaro?
Karo inžinierius pažvelgė į jį.
– „Kol kas“ – iki tol, kol vieta taps keliu, o ne vieta, kuriai iš įpročio atleidžiama.
Sargybinis, regis, nesuprato, bet persiklausti neišdrįso.
Raštininkas, stovėjęs šalia su lentele, įsiterpė atsargiau:
– Mums pasakyta, kad maršrutas jau patvirtintas.
– Maršrutas – taip, – atsakė Karo inžinierius. – Posūkis – ne.
– Bet judėjimas turi vykti.
– Viskas turi vykti, – tarė inžinierius. – Klausimas tik, ką jūs pasirengę paleisti žemyn anksčiau laiko – duoną ar griūtį.
Jo žodžiuose nebuvo nei pykčio, nei noro skambėti niūriai. Jis kalbėjo taip, kaip kalba žmogus, seniai matęs: kol medžiaga dar paklūsta, visiems atrodo, kad ji kantri. O paskui ji tiesiog nustoja nusileisti ir pasiima savo.
Pirmuosius vežimus jis praleido pats.
Lengvą – linktelėjimu. Kitą – ilgiau stebėdamas įvažiavime. Trečią sustabdė ir liepė nuimti papildomą ryšulį.
– Jis ir taip praeis, – pasakė vežikas.
– Žinau, – atsakė Karo inžinierius. – Taip ir prasideda griūtys. Ne staiga. Po pernelyg daugelio „ir taip“.
Vežikas nusispjovė į šoną, bet ryšulį nuėmė.
Visą rytą posūkis gyveno keistu režimu: judėjimas jau vyko, bet dar nepriklausė sau. Kiekvienas vežimas čia jautė svetimą žvilgsnį. Kiekvienas pravažiavimas buvo ne tik judėjimas, bet ir beveik argumentas. Pasaulis dar nedrįso pavadinti vietos saugia, bet jau ieškojo vis naujų būdų įrodyti sau, kad iki tikro pavojaus dar toli. Taip žmogus pripranta prie ligos – jos neneigdamas, o kasdien sumažindamas jos svarbą tiek, kad galėtų gyventi nepersvarstydamas visko iš esmės.
Iki vidurdienio prie šiaurinės sienos pasidarė ankšta.
Atsirado žmonių iš sandėlių. Priėjo du sargybiniai. Iš apačios atvedė dar vieną sunkų vežimą, bet Karo inžinierius liepė laikyti jį aukščiau – neleisti žemyn, kol nebaigs apžiūrėti apatinio išvažiavimo. Įtampa augo ne triukšmu, o tankiu. Vis daugiau žmonių stovėjo šalia vietos, kuri dar nesukėlė bėdos, ir todėl vis labiau norėjosi priversti ją pagaliau dirbti „normaliai“, kad baigtųsi pati nejauki laukimo būsena.
Tuo metu atėjo Riteris.
Jo artėjimą, kaip visada, pajuto anksčiau nei jo žingsnius. Ne dėl garso – tokio būdo žmonės moka judėti greitai ir beveik tyliai. Tačiau su jais ateina kitas tempas, ir oras iš karto nustoja priklausyti vien skaičiavimui. Jis atėjo vidine gatve – su kelioniniu apsiaustu, rimbu rankoje ir tuo veidu, kurį įgaudavo tomis akimirkomis, kai pasauliui, rodos, pakako greičio, o jam pačiam – jau per daug svetimų išlygų.
– Kodėl laikote pravažiavimą? – paklausė jis dar neprisiartinęs.
Jis pamatė sustabdytą vežimą, žmones prie sienos, inžinierių su svambalu, lentelę dulkėse, raštininką, sargybą, vežikus – ir suraukė kaktą.
– Kas čia?
Raštininkas jau norėjo atsakyti, bet Karo inžinierius jį aplenkė:
– Riba.
Riteris pažvelgė į posūkį.
– Jis stovi.
– Kol kas.
– „Kol kas“ – ne argumentas.
– Žirgui – ne, – tarė inžinierius. – Sijai, pylimui ir akmeniui – vienintelis.
Riteris žengė arčiau.
– Man reikia pravažiavimo iki vakaro. Ne kalbų apie pravažiavimą. Pravažiavimo.
Karo inžinierius neatitraukė žvilgsnio.
– O man reikia, kad rytoj būtų kuo eiti.
– Dėl to mes pusdienį čia stovime? – paklausė Riteris.
– Dėl to, kad nenuskristum žemyn kartu su tuo, ką veži, – atsakė inžinierius nė nepakeitęs balso.
Kažkas iš vežikų tyliai iškvėpė. Kažkas nusuko akis. Kai tiesa pasakoma pernelyg paprastai, žmonės dažnai žiūri pro ją, tarsi taip ji taptų mažiau privaloma.
Riterio veide įsitempė tas pyktis, kuris atsiranda veiksmo žmonėms, kai protingas saikas ima atrodyti pasityčiojimu iš skubos.
– Du raitelius pirmyn, – tarė jis. – Greitai. Be vežimo. Patikrinti posūkį ir apatinį išvažiavimą. Tada leisime lengvus vežimus.
Karo inžinierius pakėlė akis.
– Raitelis nėra vežimas.
– Žinau.
– Ne. Tu žinai tai žodžiais. Aš tai žinau kaip svorio smūgį į atramą.
Riteris jau buvo atsisukęs į kareivius.
– Du.
Karo inžinierius išsitiesė.
– Tau nereikės nešti akmens svorio, jei jis pajudės.
– O aš nešu laiką, kurį tu dabar iššvaistai atsargumui, – aštriai atkirto Riteris.
Žmonės iš karto pajuto: ginčas perėjo iš amato į moralę. Atsargumas ir greitis retai lieka tik technika. Vėlyvoje įtampoje jie ima atrodyti dorybėmis – ir todėl lengvai tampa mirtini, jei pritaikomi ne toje vietoje.
Riteris pats paėmė vadeles iš artimiausio kario.
Žirgas po juo buvo nervingas, liesas, greitas – iš tų, kurie žmogaus nekantrumą pajunta kaip komandą dar prieš jam spėjant paversti ją judesiu. Antram raiteliui jis liepė laikytis per arklio ilgį iš paskos ir neimti apatinio posūkio plačiai.
Karo inžinierius žiūrėjo į tai ne kaip į iššūkį savo savimeilei – tokia savimeilė niekada nebuvo jo amatas. Jis žiūrėjo kaip į apkrovą, kuri jau pradėjo ginčytis su atrama.
Raiteliai nujojo žemyn.
Pirmas paėmė posūkį aštriau, bet lengvai. Antras – atsargiau. Abu praėjo.
Tokios akimirkos duoda žmogui pavojingą klaidingą viltį: jei dabar praslydo, vadinasi, nerimas buvo perdėtas. Sargybiniai išsitiesė. Raštininko pečiai pastebimai atlėgo. Kažkas iš vežikų net kreivai šyptelėjo, tarsi kelias ką tik būtų sugėdinęs inžinieriaus amatininkišką niūrumą.
Riteris trumpai linktelėjo.
– Toliau – lengvi vežimai.
Karo inžinierius sausai atsakė:
– Žirgas meluoja geriau nei vežimas.
Tačiau jo klausėsi jau kitaip. Žmonės gavo mažą patvirtinimą savo troškimui tęsti. To visada pakanka, kad miestas dar vienai dienai atidėtų sąžiningą išvadą.
Praėjo lengvas vežimas. Paskui dar vienas.
Abu – atsargiai, bet be bėdos. Ir kiekviena tokia sėkmė dirbo prieš tiesą stipriau nei bet koks prieštaravimas. Pasaulis retai ginčijasi su riba žodžiais. Dažniau jis tiesiog kelis kartus sėkmingai praeina pro ją ir paskui pradeda laikyti ribą ne įspėjimu, o įgūdžio dalimi.
Karo inžinierius daugiau nesiginčijo.
Jis vėl pritūpė prie krašto, patikrino atramą, nuvalė seną anglies žymą ir uždėjo naują – žemiau. Paskui ilgai žiūrėjo į pylimo nusėdimą, tarsi matytų ne tai, kaip medžiaga laikosi šiandien, o jos rytdienos atsakymą į pernelyg tvirtą ranką.
Keliauninkas priėjo arčiau.
– Vis tiek manai, kad tai nelaiko? – paklausė jis tyliai.
Inžinierius nepasuko galvos.
– Laiko, – tarė jis. – Tik ne taip, kaip jiems atrodo.
– O kaip?
– Kaip įskilusi sija po stogu. Kol namas stovi, visi galvoja, kad ji dar sija. O ji jau atidėjimas.
Iki vakaro pravažiavimo nesustabdė.
Sunkių vežimų pilnu krūviu žemyn taip ir neleido, bet lengvi ir vidutiniai važiavo. Žmonės skirstėsi jausdami, kad dieną vis dėlto pavyko išgelbėti nuo „perteklinio atsargumo“. Raštininkas nusinešė lentelę su žymomis. Sargyba pasikeitė. Riteris išėjo anksčiau, jau galvodamas apie kitą judėjimo mazgą.
Karo inžinierius liko prie sienos – šalia anglies žymių, kurios naktį taps beveik nematomos.
Pasaulis dar nesugriuvo.
Akmuo dar laikė.